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第11节（第3页）

&esp;&esp;已逾子时，两个男人出门。我开车载着俞超，穿越早春的寒夜，来到七层楼的老式工房。

&esp;&esp;很久没人住过了，迎面有股熟悉的气味——许多年前，俞超就是在这里，放下装着兵人的皮箱离去。

&esp;&esp;回到我的床底下，居然还没有被扔掉。一堆厚厚的尘土之中，拽出古老的皮箱子。

&esp;&esp;俞超一眼认了出来，这是他爷爷从美国带回来的，在遥远的二战前夕。

&esp;&esp;打开箱子，一阵腐烂的烟，我们剧烈咳嗽之后，小心地取出那些兵人。

&esp;&esp;一、二、三、四……十九，一个都不能少。

&esp;&esp;用纸巾擦干净，才露出灰色漆皮，带着刺刀的滑膛枪，还有南部联盟的军旗。

&esp;&esp;关灯，拉窗帘，点蜡烛。回到二十五年前，6月1日，最漫长的那一夜。我们把小兵人排开阵势。俞超闭上眼睛，嘴角默念什么话，对着兵人吹了口气。

&esp;&esp;然后，他拖着我爬到床底下。

&esp;&esp;两个成年男人，如何能挤在一张古老的钢丝床下面？还有满眼的灰尘，只能彼此捏着鼻子，又不敢发出任何声音。

&esp;&esp;一个钟头过去。

&esp;&esp;兵人们纹丝不动，像已死去多年，变成僵硬的木乃伊。

&esp;&esp;我们也憋不住了，从床底下爬出来，无奈地看着这些小兵人。

&esp;&esp;唱歌吧！我提醒了他一句。

&esp;&esp;可是，俞超摇摇头，他已经忘了那首歌的旋律。

&esp;&esp;迪克西啊！

&esp;&esp;我还记得，便带着他一起唱，这首美国南方的老歌，鼓舞士兵的冲锋曲与思乡曲。

&esp;&esp;然而，兵人们还是呆若木鸡。

&esp;&esp;他们不会再动了。

&esp;&esp;俞超率先放弃，打了自己一个耳光，颓丧地坐在地板上说：对不起，是我记错了，兵人们从来没有动过，我也没有过特异功能，一切都是小孩子的幻觉。

&esp;&esp;而我不知道该说什么好，重新把兵人们装进大皮箱，塞回我的床底下。

&esp;&esp;凌晨三点，我和俞超在老房子楼下分别，我本想要开车送他，却被他委婉地拒绝。

&esp;&esp;他只说，想要一个人走走。

&esp;&esp;最漫长的那一夜，看着他佝偻萎缩的背影，我好像永远丢失了什么。

&esp;&esp;几天后，我听说，俞超死了，自杀。

&esp;&esp;他吃了许多安眠药，把自己锁在一个大箱子里，活活闷死。

&esp;&esp;没有人为俞超举办葬礼，直接送去火葬场烧了。他没其他亲人，前妻也不接受骨灰，最终归宿是下水道。

&esp;&esp;俞超死后第七天，我想到了老家床底下的大皮箱。

&esp;&esp;那是他送给我的礼物，又在他临死前还一起玩过，老法里说太不吉利了。我决定把兵人们烧了，还给它们原本的主人，在天上团聚吧。

&esp;&esp;头七，传说鬼魂在人世间游荡的最后一天，也是佛教所说的中阴。

&esp;&esp;我回到老宅，从床底下拖出皮箱子，感觉轻了些，打开才发现空空如也。

&esp;&esp;十九个兵人消失了。

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